— Здравствуй, Никита, — сказал солдат. — Ты уж давно позабыл меня, ты грудной ещё был, когда я поцеловал тебя и ушёл на войну. А я−то помню тебя, умирал и помнил.
— Это твой отец домой пришёл, Никитушка, — сказала мать и утёрла передником слёзы с лица.
Никита осмотрел отца — лицо его, руки, медаль на груди и потрогал ясные пуговицы на его рубашке.
— А ты опять не уйдёшь от нас?
— Нет, — произнёс отец. — Теперь уж век буду с тобой вековать. Врага−неприятеля мы погубили, пора о тебе с матерью думать...